Sunday Breeze
Brisa de Domingo
I am laying on the made bed. It’s Sunday, so the streets of Washington Heights, for once in the week, are quiet.
It’s a gorgeous summer day, and even though I have only been outside for a brief amount of time while stopping at the farmers market in the morning, I am enjoying simply being home and having the windows wide open.
New York summers can be as brutal as its winters, so the fan is on, making a sound I find calming to this day. The wind is blowing outside, la brisa. I just finished reading a script so my mind is going many places, but the simple sound and feel of the fresh breeze filling the room takes me straight to my childhood bed.
Where I come from it is always Summer, and most of our Sundays look just like this one. It’s around 4pm, which means I would have been at my house waiting to get ready to go hang out with the family, like every single Domingo. Mom and Dad would be slowly waking up from their long naps after a heavy lunch, but I rarely took naps that long, so I would probably just be laying on my bed, listening to the breeze and thinking about boys, life and the future. Or what I thought life would be.
But this Sunday, miles away from my birthplace, I suddenly also feel at home. At peace. Five years have passed, two of them in the Heights, and when summer arrives to the city and my skin finally gets darker, I start to feel like myself again. Almost like “me” at back home, but oh so different.
I don’t have somewhere to go at 6pm here, and I know once Ma’ calls me from grandma’s house a part of me will be sad to be missing yet another Domingo, but that’s okay. I now have two homes, and that is more than I can ask for.
Estoy sentada sobre la cama arreglada. Es domingo, así que las calles de Washington Heights, por primera vez en toda la semana, están tranquilas.
Es un hermoso día de verano y aunque solo salí de la casa por un momento en la mañana para ir al mercado, estoy disfrutando poder estar en casa con las ventanas abiertas.
Los veranos en Nueva York son igual de crudos que sus inviernos, así que el abanico está a todo lo que da, haciendo sonidos que personalmente encuentro relajantes. El viento corre fuera de la ventana, la brisa. Acabo de terminar de leer un guión así que mis pensamientos están a un millón por segundo, pero el simple sonido de la brisa refrescante que ahora inunda la habitación me lleva directo a mi cama de la infancia.
De donde vengo es siempre verano y casi todos los domingos se parecen a este. Son eso de las 4pm, lo que significa que si estuviera en la isla estuviera esperando para ir a casa de los abuelos, como todos los domingos. Ma y Pa estuvieran recién levantándose de una larga siesta luego de un pesado almuerzo, pero yo rara vez hice siestas tan largas, así que probablemente estaría en cama pensando en chicos, la vida y el futuro. O lo que creía que sería allá.
Pero este específico Domingo, a miles de kilómetros del lugar donde nací, también me siento en casa. En paz. Cinco años han pasado, dos de ellos en el alto Manhattan, y una vez que el verano llega a la ciudad y mi piel se torna más oscura, me comienzo a sentir otra vez como yo. Empiezo a pensar que no es tan malo estar lejos. Casi como “yo” en casa, pero diferente.
Aquí no tengo a donde ir a las 6pm, y una vez que Mami llame desde la casa de Mamá sé que una parte de mi quisiera estar allá y no aquí perdiéndome otro domingo. Pero ahora tengo dos casas, y eso es más de lo que puedo pedir.